ENEMIGA PÚBLICA NÚMERO 1

Según el periodista Ferran Monegal, Patricia Gaztañaga era la enemiga pública número 1. Presentaba "El diario de Patricia", pero desde hace unos meses, lo presenta otra mujer, que tampoco lo hace nada mal...
Esta madrugada, cuando he llegado a casa, he puesto la televisión y estaban dando el programa de Monegal, programa que, según él, es el único de televisión en toda España que hace crítica de televisión. El caso es que una tal Sandra Daviu (creo que se llama así) presenta ahora el diario de la amiga Patricia y hay que reconocer que lo hace bien, si quiere humillar, lo consigue. Puede ganarse por méritos propios el título de nueva enemiga pública número 1. Han emitido un corte en el que dejaban por los suelos a una mujer, bueno, al menos eso me ha parecido a mí. Para que la gente se haga una idea: va esa persona al programa porque ha conocido a otra mujer gracias al chat de una página web de contactos (creo que era eso) de internet y se ha enamorado de ella, de manera que quiere conocerla. El programa hace sus investigaciones y resulta que no existe tal mujer, que es un simple programa informático que se dedica a "hablar" con esa mujer. El caso es que se lo sueltan así, sin más. Lleva no se sabe cuánto tiempo hablando con una máquina y se ha enamorado de ella... Evidentemente, la cara de la invitada es de vergüenza, se ríe por no llorar. Vamos, una humillación pública en toda regla.
¿De verdad era necesario?, está claro que con basura de ese tipo, nunca veré ese canal y en mi casa seguirá vetado.

ELÍGEME

Ahora mismo estoy viendo "Elígeme", de Cuatro, y no he podido resistirme, tenía que decir algo sobre el presentador, Carlos Baute. El programa es una auténtica bazofia, pero él se está ganando un hueco en mi corazón, se está convirtiendo en mi nuevo ídolo, al menos, durante el verano. La historia del programa consiste, básicamente, en que un chico debe escoger entre 24 chicas, aunque, realmente, son ellas las que se quieren follar al bueno de Baute y, al revés, él se beneficiaría a todas. De hecho, no me extrañaría que alguna hubiese pasado por su camerino entre toma y toma. El caso es que se pasa todo el programa diciendo paridas y lanzando piropos a las chicas. Todo un personaje.
Como decía, el programa no vale nada, pero, al menos, para mí, se salva por la carne que hay y por Carlos Baute; me cae bien. El otro día, dos personas me decían que no lo soportaban, pero a mí me cae muy bien y tiene algo que me gusta mucho: no se toma en serio ni a sí mismo ni al programa, algo que muchos no hacen y deberían aprender de este personajillo.

LECTURA

Hoy he escuchado en la radio que se lee poco, bueno, que directamente, no se lee nada... Lo que pasa es que es curioso el hecho de que coges el metro y todo el mundo está con la cabeza agachada leyendo su librito de turno. El caso es que estoy harto de oir que se lee poco, bueno, que directamente, no se lee nada... De verdad, ¿alguien piensa que antes se leía más? ¿Alguien cree que la generación de nuestros padres y abuelos leía más? Podría ser, pero me parece casi imposible, simplemente por el hecho de que el índice de analfabetismo era bastante más elevado que el actual. Así que, gentes, seguid leyendo poco, bueno, directamente, nada...

RECOMENDACIONES

Si yo fuese actor y me pidiesen recomendar cinco películas, me imagino que diría algo así como "El Padrino", "Casablanca" o mierdas de ese tipo, sin embargo, no se me ocurriría recomendar "Cuestión de pelotas"... Por cierto, cuando digo "mierdas", no quiero decir que sean una mierda, ¿eh?
El caso es que, conozco a un chico que es actor, ha salido en alguna serie de televisión y en alguna que otra película, y le pedí que me recomendase cinco películas. Sabía que le encantaba "El precio del poder"y pensé que me podría decir alguna buena película que yo desconocía. Al final sólo fueron dos, parece ser que las otras tres ya las habíamos visto (se las pasó a mi pareja y no recuerda los títulos). Una era "Identidad", que no me interesa mucho, la verdad, y la otra ,"Cuestión de pelotas". ¿"Cuestión de pelotas"? Ostras, esperaba algo más. Por mucho asco que me diese (que me da, vaya) el cantante de Pereza, si le pido que me recomiende algo de música, sólo espero que no me recomiende el último de El Canto del Loco. El caso es que anoche me dispuse a verla porque sabía que, de todas maneras, pasaría un rato ¿entretenido? Sin embargo, no pude acabar de verla y no fue porque yo no quisiese, sino porque el disco se paró cuando faltaban veinte minutos. Ya lo había hecho al principio, pero siguió funcionando. Como he dicho, al final se volvió a parar y, nada, nos fuímos a la cama.
Sin embargo, tengo una duda, ¿por qué se paró el disco?: se me ocurre que debido a la mala calidad del soporte físico o debido a la cantidad de visionados. La primera no creo que sea, todos los discos son, más o menos, de la misma calidad y la segunda es imposible. Más que nada porque los lásers no rayan los discos... Uf, me quito un peso de encima, temía que pudiese ser debido al número de visionados. Así que, supongo que se debe, simplemente, a que el disco se ha caído unas cuantas veces al suelo.

MAGICAL COLORS

UN BUEN DÍA

Me he levantado pasadas las seis y no me he quedado ni un segundo en la cama, lo cual, ha sido una pena. Ha entrado el sol por la ventana y han brillado en el aire unas motas de polvo de la obra que hay al lado. He salido por la puerta (qué otro sitio, si no...) y hacía una estupenda mañana. He almorzado en el trabajo y he oído en Radio Marca que quieren que la selección homenajee al Niñato. Y me he acordado de ti todo el rato. Luego me he ido con esos por ahí y hemos bajado a hacer el vermut del pádel. No he podido echarme la siesta y cuando me he querido dar cuenta, estaba leyendo un manual de procesos del cual no entendía nada. He llegado a casa y he puesto la televisión e Iniesta ha marcado un gol realmente increíble. Y me he alegrado justo antes de irme. Había quedado a las ocho y media y he subido en autobús hacia el bar de siempre y no hacía nada de frío. He estado con Vicente GTI hasta las seis y, eso sí, no nos hemos metido nada. Y he vuelto a pensar en ti cuando he llegado a casa y he podido dormir como siempre me pasa.

¿NADAL ELIMINADO...?

Hoy me he quedado dormido en el sofá de casa de mis padres después de comer. Al cabo de un rato, me he despertado y estaban dando un partido de Roland Garros entre Rafael Nadal y un tal Soderling (perdón si no se escribe así). Me he despertado de repente y, medio atontado, oía los comentarios del locutor y me preguntaba a mí mismo si estaba diciendo que perdía Nadal. El caso es que Nadal ha sacado y después de devolverse la pelota durante un rato, Rafael Nadal ha fallado una volea (o algo así) y el comentarista ha dicho que se despedía del torneo tras haber perdido en cuatro sets. Por un momento, he pensado que seguía durmiendo, pero no, había perdido. Por un momento me he acordado de cuando Induráin iba por su sexto Tour y en una subida no pudo seguir la rueda de Bjarne Riis (al cabo de unos años reconoció que iba dopado) y se acabó retirando de la prueba, si no recuerdo mal.
Volviendo a Nadal, debo decir que, a pesar de que me apena que haya perdido, creo que, al menos, servirá para que los aficionados se den cuenta de que cuesta mucho ganar y que no siempre se consigue.

NO ERA TAXISTA, ERA UN OPEL ASTRA Y PUTA

La verdad es que tiene poco sentido, pero en su contexto… Bueno, la verdad es que no recuerdo el contexto, sólo sé que me reí mucho. Y es que la noche del sábado fue tan extraña y divertida como esa frase. Aunque antes, empezaré por el viernes. Fui con mi pareja al Salón del Automóvil de Barcelona a ver coches y la verdad es que me gustó, tantas luces hacen que los coches molen todavía más. Me gustó, sí.
El sábado por la mañana cumplí con mi ritual de los últimos meses y me levanté a las 6:40h. para ir a jugar a pádel. Estrené pareja y vencimos con solvencia en las semifinales a la pareja González-González, sin embargo en la final, perdimos. No sé, cometimos muchos fallos que no habíamos hecho en el primer partido y, encima, nos cruzamos en el camino del rookie del año, Manel, que en su vida había jugado a pádel y parecía un auténtico experto. Después hubo un poco de polémica porque un integrante de la pareja González-González consideraba que habíamos hecho trampa, decía algo sobre un villarato. Evidentemente, como a los locos, le dábamos la razón y le picábamos un poco. Unas risas a su costa, vaya.
A las 20:30h. había quedado con los amigos para salir por la noche y, bueno, fue una gran noche, no esperaba menos, sinceramente. Primero fuimos a cenar al Eixample y estuvimos hablando de todo, menos de política. Es curioso, exceptuando algún comentario, diría que en la vida hemos hablado de política, sólo de fútbol, sexo, más fútbol y más sexo. Hubo un momento en que vi como desde la mesa que teníamos al lado unas chicas nos echaban una mirada asesina, de esas que todo el mundo echa cuando tiene un vecino de restaurante que no para de gritar y hacer jaleo. Al marcharnos, me imagino que se sintieron aliviadas.
De allí fuimos a un bar que no sé dónde estaba y al cabo de un rato vimos entrar a Xavier Sala i Martín, ese directivo del Barça totalmente reconocible en la oscuridad por llevar una linterna por chaqueta. Después fuimos a un bar que se llama BB+, pero no el de Poble Nou, sino otro que no sabía que existía. Allí recordamos años pasados y echamos unas partidas de futbolín. Jolín, hacía años que no jugaba y no lo hice del todo mal. Jugué con “Pulgarcito” González y me sorprendió, pensé que sería igual de malo que jugando a pádel, pero no, lo hizo bien, bastante bien. De nuevo, nos querían hacer callar; me imagino que comentar partidas de futbolín con acento argentino y a gritos no debe de ser muy agradable de oir… De allí volvimos totalmente desfasados y enajenados al bar del hombre de la linterna por chaqueta. Evidentemente, nuestros amigos los gritos seguían siendo nuestros inseparables compañeros de viaje por la noche barcelonesa, aunque no nos dijeron que nos callásemos, directamente, nos invitaron a salir; parece ser que era la hora de cerrar. De allí, al Nick Havana. Nunca había estado y como siempre, una discoteca apaciguó la fiera que llevábamos dentro y nuestros amigos los gritos nos abandonaron, era difícil competir con esos altavoces tan estratégicamente colocados. Mi amigo Juanma puso en marcha el Manual del Nocturneo con una chica rubia que se cruzó en su camino, pero algo falló y no tuvo suerte. Al salir de allí, cogimos el metro para volver a casa y en este punto hubo una polémica: yo tenía que ir solo hasta casa mientras el resto iba junto hasta otra estación de metro, les pedí que me acompañasen hasta medio camino, pero se negaron. Abandonado y dejado como un perro, encaminé mis pasos hacia mi casa, hacia mi cama, el auténtico reposo del guerrero nocturno. Eso sí, como buen amigo que soy, le di una última oportunidad a mi amigo Juanma de aplicar el Manual del Nocturneo, pero declinó mi oferta, así que se quedó sin Ada y sin madrina, o sea, Judit.
Ya es domingo, el Narcís Sala me espera para ver la ida de la primera eliminatoria de ascenso a Segunda A. Esperaba una victoria, pero no pudo ser y el Sant Andreu no pasó del empate a cero contra el Alcorcón. Empate que deja las cosas, creo yo, difíciles para el partido del próximo domingo. Pero no hay que desesperar, se tiene que jugar el partido e intentar ganarlo.
Después del partido fui a tomar algo y a casa; a cenar y a dormir, qué bien.

PELILLOS A LA MAR

Pelo. Bueno, vello, para ser más exactos, aunque no dejan de ser lo mismo. Al nacer, si hubiese podido hacerme a la carta, hubiese pedido que me quitasen todo el pelo, excepto el de la cabeza y el de la barba (por si algún día decido dejarme una perilla o algo así). El caso es que el resto del pelo del cuerpo no me gusta nada; en las axilas, en el pecho, en la espalda (arghh...), en las piernas y... en la entrepierna. Afortunadamente, no soy de esos que parece un oso (por lo del pelo, no por ser gay...), pero lo odio, si pudiese me lo quitaría todo, aunque eso del láser hace que me eche atrás. Recuerdo que un día comentaba con unos amigos la jugada y había disparidad de opiniones. Evidentemente, dije que no me gustaba el vello, sobre todo el de la entrepierna.
Es curioso porque ahora todas las mujeres se depilan, pero antes nada de nada, y algo parecido pasa con los hombres. Antes todo el mundo iba con su buena mata de pelo y ahora, a la mínima que asoma un pelillo, es expulsado del grupo de amistades.
Hay personas que dicen que es poco higiénico porque aquello se llena de mierda (literalmente) y otras dicen que queda mejor sin un solo pelo. Sin embargo, hay otro motivo que me gusta más y que, quizás, es algo más prosaico: dice un amigo mío, llamésmole Vicente GTI, que así, ellas se la comen con más ganas.

LA SANGRE ALTERA

Hace semanas que estamos en primavera, pero me imagino que debido al cambio climático (cualquier cosa rara es debido a eso), no aparece el sol ni por casualidad. Y es que la primavera me gusta mucho, de pequeño siempre preferí el verano a cualquier otra estación, pero conforme fui creciendo las cosas se fueron igualando. Mola porque no hace ni mucho frío ni mucho calor y puedes ir en pantalón corto, algo que me encanta. Eso sí, eso de las chanclas no va mucho conmigo, aunque debo reconocer que en los últimos años las he utilizado bastante.
Sobre todo, me gusta mucho pasear por el centro en primavera, cosa que me recuerda mis pateadas juveniles con los amiguetes, tanto por el barrio como por el centro; no parábamos de girar la cabeza y comentar si ésa estaba bien o ésa estaba mejor, cosa que me recuerda, también, esa gran polémica: teteros o culeros. Ya sé que es como preguntarse si quieres más a papá o a mamá (qué tópico...), pero si me tuviese que decantar por algo, diría que soy tetero. No hay nada mejor que un buen escote, eso no quiere decir que me gusten las tallas XL, como a mi buen amigo Manel, y que no me guste un buen culete, pero prefiero el pecho, me encanta, qué le voy a hacer. Las mujeres piensan que cuando les miramos el pecho somos unos depravados o algo así, pero no, es algo... ¿instintivo?
Pues eso, bienvenida primavera.

UNA BARRA DE PAN

Esta tarde he ido a comprar una barra de pan. Durante muchos años casi no lo he hecho, pero recuerdo que cuando iba a cualquier panadería y pedía una barra de cuarto (o de medio) me entendían a la primera: cogían una barrita, la envolvían en un trozo de papel y me la daban. La verdad es que aún no sé por qué la llamaban así, me imagino que sería porque pesaba 250 gramos o algo así.
El caso es que desde que vuelvo a ir a comprar pan, parece que lo de la barra de cuarto (o de medio) ya casi no se lleva. Cuando he pedido una barra de cuarto, me han contestado diciendo que si la quería de cuarto larga (o corta, no sé), normal o baguet (o baguette, tampoco lo sé). Evidentemente, me he quedado con cara de pasmado y la panadera me ha dicho "bueno, te pongo la baguet, ¿vale?". Le he dicho que de acuerdo; y es que, cuando uno no tiene ni idea, pues el vendedor hace lo que quiera. Sin embargo, mi duda es: ¿qué ha pasado con la barra de cuarto? Me pregunto si es un arcaísmo que la gente ya no entiende. Jolín, que sólo quiero una barra de cuarto.

LAVAVAJILLAS

Recuerdo que cuando era pequeño mi padre siempre nos decía a mis hermanos y a mí que después de comer limpiásemos bien los platos para que no quedasen restos de comida. Ah, y teníamos que limpiarlos con la servilleta de papel, que los cubiertos hacían ruido y podían molestar a los vecinos. Sí, sí, dejar el plato en la pila era como pasar una prueba. Pasado el tiempo y ahora que el lavavajillas soy yo, la verdad es que le entiendo, da asco lavar los platos y encontrarse restos de comida. Otra cosa que me da rabia es lavar sartenes. Es realmente asqueroso cuando se pringan de aceite, aunque después de mucho tiempo, he encontrado un método que me permite lavarlas sin problemas y quedan de maravilla. Me imagino que no he inventado nada y casi todo el mundo lo sabía, menos yo. Sin embargo, aún se me resisten las fiambreras… Las odio, de verdad, las odio; bueno, debería especificar que odio las fiambreras de plástico, no las de cristal. Las de cristal se limpian fácilmente, pero las de plástico, no. Ya puedes frotar y frotar, que el aceite sigue ahí. Ya me he dado por vencido y me da igual cómo quedan.

RAQUETAZOS

Llevo unas semanas jugando cada sábado a pádel. Me encanta, me lo paso bien por dos motivos: por el simple hecho de jugar y porque lo hago con los amiguetes. Antes jugábamos a fútbol, pero nos retiramos. Bueno, habría que especificar; en algún sitio oí que alguien decía que uno no se retiraba, sino que le retiraban. El caso es que el pádel es un juego muy divertido, me gusta mucho, además, no sé por qué, tengo la facilidad de picar a la gente, con lo cual, uno de mis contrincantes de cada sábado, a la mínima que le digo, está echando humo. Me hace gracia. El problema es que yo me pienso que estoy jugando a tenis (igual que los que juegan a fútbol sala, que se piensan que se juega igual que al fútbol asociación) y suelo meter raquetazos y el problema que hay cuando uno pega esos raquetazos y no sabe jugar es que la bola no va donde debería, de manera que se cabrea, le da un golpe a la raqueta y si ésta no es muy buena, pues se rompe. Y eso es lo que me pasó a mí, con el añadido de que no era mía… Afortunadamente, era la más barata de Decathlon. Eso sí, mi pareja está haciendo un gran trabajo conmigo diciéndome “dentro, dentro”, vamos que no hace falta que haga el golpe de mi vida, simplemente, debo hacer que bote en el campo contrario y esperar a que fallen (sí, sí, lo más parecido a una “táctica cerrojillo” en el mundo balompédico).
Ahora, estoy intentando convencerles para jugar a frontón, que me gusta tanto o más que el pádel y puedes darle esos raquetazos (como siempre, la pelota irá fuera, pero bueno), el problema es que el cagómetro de dos compañeros está a punto de reventar, ver dos paredes tan grandes les produce una especie de claustrofobia que les impide articular palabra y lo que es peor, codo. No pasa nada, este sábado haremos un buen trabajo psicológico con ellos y les venderemos las bondades (o la moto) del frontón.
PD: al cerrar esta edición, parece ser que ya son tres los cagómetros que han reventado...

AL "SOSI" NO SE’L POT ENGANYAR

Después de muchos domingos despertándome con su himno, he decidido que me levantaré un poco antes para ir a cantarlo y ser yo el que despierte al vecindario. Y es que, me he hecho socio del Sant Andreu. Que me perdone el Barça, pero en un par de temporadas, nos plantamos en Primera para luchar por los grandes títulos.
Hacía meses que llevaba pensándolo y ayer, finalmente, me decidí. Fui con un amigo a informarme y salimos los dos siendo socios. Me hace gracia, nunca he sido socio de ningún equipo y menos, de uno que está en 2ª B. Aunque, la verdad, tiene su encanto, también. Ya me veo pidiendo la cabeza del presidente y llamando “burro” a algún que otro jugador…
Eso sí, tenemos que empaparnos de la historia del nuevo equipo de nuestro corazón porque no sabemos contra quién jugaremos los derbis.

DUDAS (NO PRECISAMENTE EXISTENCIALES...)

¿Por qué cualquier aficionado al fútbol cree que es el más entendido?, ¿por qué todos los entrenadores de fútbol han tenido alguna vez un ataque de entrenador?, ¿por qué todos los comentaristas futbolísticos de televisión hablan como sí de una ciencia o algo extraordinario se tratase? Es sólo fútbol. Ah, y, ¿por qué los futbolistas se duelen en vez de quejarse?

EN EL DENTISTA

Hay lavados y limpiezas de muchos de tipos: lavados de cerebro que hacen perder el poder de discernir, lavados en seco que no sé para qué sirven, limpiezas de sable que levantan el ánimo… Pero me quiero centrar en las limpiezas de boca, que sirven para que uno tenga un estado de salud óptimo.
El otro día fui a hacerme una de esas limpiezas de boca; hacía tiempo que no iba, años, de hecho. Fue bonito reencontrarme con esa especie de pulidora que se supone que es buena para nosotros. Y digo que se supone porque si uno viene de otro lugar en el que no hay dentistas, lo último que hará es dejar su dentadura en manos de alguien que se ha hecho dentista para canalizar toda su energía negativa… Vamos, que si no hubiese sido por “Más vale prevenir”, iría con una sierra eléctrica por la calle. Sin embargo, como nos han dicho que es bueno ir al dentista, pues vamos, aunque sea a regañadientes. Ay, sociedad racional, y es que cuando uno está sentado en esa butaca, cree que ese ruido no puede ser bueno, parece que le estén cortando los dientes. Dios mío, qué ruido, se mete en el oído y no deja de retumbar, mientras tu querida saliva mezclada con sarro va directamente a la cara. Para no pensar mucho en lo que me hacían, me centré en el hilo musical y cuál fue mi sorpresa al oír a Miguel Bosé con su bambú y su amante bandido. Cuando fui a su concierto hace un par de años, no me imaginé que me acompañaría en mi visita al dentista.
Al final, eso sí, todo acabó bien, la dentista me dijo que mis dientes estaban bien, eran grandes y bonitos. Qué razón tiene, tengo dos palas capaces de serrar un árbol.

GRANDES DEL DEPORTE (y III): MUHAMMAD ALI

El boxeo tiene un aura místico, quiero decir que muchos de los boxeadores suelen ser perdedores, sí, sí, como uno de esos personajes de película con el cual el público acaba simpatizando, sin embargo, cuando uno escarba, observa que el boxeo sintetiza muchas características del deporte: la lucha, el dolor, la victoria, la muerte, la leyenda... Sí, creo que es un deporte de leyendas, estoy seguro de que cualquier aficionado al deporte, sin ser un entendido en la materia, podría recitar de carrera una decena de púgiles de renombre. Entre ellos Muhammad Ali. Cuando era pequeño y oía (o leía) algo sobre boxeo, siempre mencionaban a dos boxeadores: Cassius Clay y Muhammad Ali. Con el tiempo, me enteré de que eran la misma persona, de hecho, recuerdo que fue un proceso un poco lento, cuando leía algo sobre él, inmediatamente me surgían dudas sobre esa posibilidad, hasta que al final supe que se cambió el nombre para dejar de llevar, según él, su nombre de esclavo.
Nunca he sido un gran seguidor del boxeo, aunque sí presté algo de atención cuando aparecieron en escena Mike Tyson y sus puños, sin embargo, Muhammad Ali es una de esas leyendas del boxeo cuya fama va más allá de su disciplina. No sé cuál sería la infancia del bueno de Cassius, pero diría que no era el típico joven pandillero o medio analfabeto, a pesar de que no pudo entrar en el ejército por no aprobar unos exámenes. Me imagino que esas carencias las compensaba con su ingenio y lengua viperina, que se dice. Además, claro, estaba su calidad como boxeador, cuando daban por hecho que el campeón del mundo de los pesados, Sonny Liston le machacaría, acabo consiguiendo el cinturón y a partir de ahí, peleas y más peleas hasta que decide que no quiere ir a la guerra de Vietnam como soldado de los Estados Unidos. Bueno, la historia es bien conocida, le quitan el cinturón de campeón del mundo y está unos años sin pelear. Dicen que no pelea cuando está en sus mejores años, sin embargo, cuando vuelve, todavía le quedan grandes duelos contra Joe Frazier y George Foreman. Otra vez, contra pronóstico, vuelve a ser campeón del mundo al ganar a George Foreman.
Qué se puede decir, Muhammad Ali destaca entre los grandes del deporte en general y, como decía antes, es una leyenda, a pesar de que la vuelta a la vida del simple mortal nos hacer ver que también es un ser corriente cuando se le detecta la enfermedad de Parkinson, aunque, ni siquiera este mal parece poder con él.

DEFECTOS PERSONALES (II)

No me importa que me den consejos, de hecho los acepto bastante bien, creo, aunque, claro, después haga lo que me dé la gana. Sin embargo, esta mañana he llegado a la conclusión de que no doy consejos a nadie, no me gusta, aunque no sé ciertamente por qué. Escucho a la gente cuando me habla, o al menos, eso intento aparentar, aunque esté pensando en lo que voy a hacer en cuanto me dejen en paz. No es algo que haga aposta, simplemente, desconecto.
A lo que iba. El caso es que no suelo dar consejos y que creo que tiene que ver con el hecho de que no quiero que nadie se ofenda si doy una opinión totalmente contraria a la de mi interlocutor, de manera que hago lo que nos gusta que nos hagan: dar la razón. A ver, no siempre lo hago, pero muchas veces me muerdo la lengua y sigo la corriente. Exacto, como a los locos.
Esto me lleva a la conclusión de que, si hace dos años, uno de mis defectos era el de quedar bien con la gente, en todo este tiempo no he avanzado nada: sigo dando la razón sólo por no ofender. Malo, muy malo.

GRANDES DEL DEPORTE (II): MICHAEL JORDAN

Mi jugador favorito siempre fue el gran “Magic” Johnson, bueno, era y será siempre él, sin embargo, debo reconocer que el más grande es, y si no cambian las cosas, será, Michael Jordan. Desde mi punto de vista, y aunque sé que no son comparables, creo que en deportes de equipo ha sido el mejor. Mejor que Maradona o Pelé, mejor que Estiarte, mejor que cualquiera. Sé que esta afirmación es más sentimental que otra cosa, no está fundamentada en algo racional, pero al menos, a mí me gusta creer que es el mejor.
Recuerdo que en los años 80, cuando la NBA empezaba a hacerse famosa en España gracias, sobre todo a “Magic” y Larry Bird, quien no era de los Lakers, era de los Celtics, hasta que apareció Jordan con sus mates y sus “Air” de Nike para revolucionar el baloncesto y llevarlo a cotas inimaginables. Lo bueno del caso es que, al principio de su carrera, se le veía simplemente como un jugador espectacular, pero afortunadamente, el tiempo le puso donde se merecía.
A mí siempre me habían gustado los deportistas que hacían las cosas bonitas, pero fue con Michael Jordan cuando empecé a fijarme en otra cosa que es más importante que el hacer las cosas bien o bonitas: su personalidad. Sin estar falto de condiciones para el baloncesto, todo lo contrario, lo que le llevó a conseguir todo lo que ganó fue su personalidad, ese carácter ganador y de superación que pocos deportistas tienen, si decían que no la pasaba, en la siguiente temporada aparecía en la lista de mejores pasadores; si decían que no defendía, venga, a defender hasta el punto de aparecer varias veces en el mejor quinteto defensivo. Ahora mismo, se me ocurren Nadal o Raúl (sí, sí, Raúl; sin ser santo de mi devoción, los números hablan por sí solos y el tiempo dirá que fue uno de los mejores de su época), deportistas que llegan donde llegan por su personalidad. Sin embargo, el caso de Michael Jordan es diferente, va más allá de aficionados al baloncesto, en más de un caso, deportistas de otras disciplinas lo señalan como gran ídolo de la infancia y es que, no es para menos, para los de mi generación, cuando la NBA se veía como algo de otro planeta, ver a ese tipo machacando desde la línea de tiro libre o metiendo 63 puntos a los Celtics de Boston, era algo del todo alucinante.
Sin embargo, los dos grandes recuerdos que me quedan son el tiro final que mete en una final contra Utah Jazz y su vuelta a las canchas después de su primera retirada. Respecto a su primera retirada, qué decir, que un tío se retire después de haber ganado tres campeonatos y vuelva después de un año y gane otros tres es, sencillamente, espectacular y respecto a la canasta contra Utah Jazz…, madre mía, se me cae la lagrimilla cada vez que veo la jugada: pelota para Jordan desde la línea de triple, al que cubre Byron Russell. Jordan sale en carrera para entrar a canasta; de repente, cerca de la línea de tiros libres, frena en seco, los tobillos de Russell saltan por los aires, mientras su cuerpo cae al suelo y, sin oposición, lanza a canasta. Victoria y puño en alto. Sin palabras.

ITALIA, QUÉ GRAN PAÍS

Parece que en los últimos meses, en Italia se están poniendo en contra de los inmigrantes (un día habrá que redefinir quién es inmigrante, pero eso es otra historia) que hay en el país, especialmente, de los gitanos rumanos. Ayer leí que en Facebook han aparecido grupos que se han creado para expresar este rechazo a lo que califican como basura extranjera o algo así.
Italia es un país que es conocido, sobre todo por Ferrari, que necesitó a un alemán para volver a ganar un mundial de Fórmula 1; la pasta, parece ser que traída por Marco Polo desde China; y la mafia, esto sí parece que fue creado y alimentado totalmente por italianos… Bueno, vale, es el país que tiene más monumentos (o lugares o lo que sea) declarados Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO porque parece ser que tiene un pasado glorioso; estuvieron los romanos, los griegos, el rollo del Renacimiento…
Vamos, que se supone que es una sociedad con prestigio, con conocimiento y todo ese tipo de cosas, sin embargo, achacar todos los males del país a los inmigrantes me parece exagerado, al fin y al cabo, esos inmigrantes, diría que no votan, con lo cual, me imagino que la culpa de salir a un gobierno por año no es suya, ¿o sí…? Como siempre, se esconden los problemas detrás del más tonto, pero que tengan cuidado, a ver si van a hacer lo mismo en Inglaterra con los trabajadores italianos que han llegado para trabajar en empresas nucleares…